que era la piel

 en que tipo de energia se transforma la desinformación? y en que formato se almacena la pelotudes? decias que la materia parece organizarse al reves, juntando cosas que en realidad se alejan

pero que esconden los pliegues de esa organización?

que es exactamente la electricidad?

cómo funciona un bichito de luz o un electrón?

y de que esta hecha la piel?

baile embalsamado

Paren la matterhorn me quiero bajar de esta fantasía que  me hace temblar la estantería
la lengua y las palabras

Que noches suaves estas
perdida en la espuma de los besos
de alguien que se los guarda

Detrás de esta columna 
el tiempo pasa de otra manera 

Que cintura  la del hombre que menea

Que ritual el del hombre meneando

me dan ganas de subir al escenario
y meterte uno por uno los dedos en la boca 
me volves loca 

estatua de miel
piel de momia 
me encandila tu ceremonia 

tu sombra gigante
al lado del parlante
tocando supuestas maracas 
al ritmo de mi precariedad

como haces para bailar embalsamado?
y ahora yo como hago
para olvidar el dub?

tengo la sangre caliente 
no necesito estornudar para sentirme viva
sudor ternura y saliva
y este souvenir que me dejó  la noche o la fiebre o un golpe seco y duro,
la mente inquieta
por el eco de este amor mudo

lastima, realismo capitalista tecno, tercera edad y no se si esto es un poema

 edit

ornamento y delito

Estoy segura de que dormirte todos los días
viendo las flores de yeso del techo de tu cuarto
te ha convertido en lo que sos
dulce, sensible, autosuficiente y frágil

me pregunto como habrá sido si esas flores no

hubiesen estado nunca ahì

Si te hubieses dormido cada noche

contemplando la llanura inquietante de un techo  todo liso
que no aportase ninguna respuesta

a tus preguntas mudas pero desesperadas
porque, que es el relieve si no son respuestas  acumuladas?

y quien soy yo para pensar a esta hora en vos

y en los techos del mundo
si capaz siempre te dormiste boca abajo,
moribundo,

sin hacerte ninguna pregunta.

quien soy para ponerme  a esta hora a scrolear mi propio muro,

el del pasado y el del futuro
y ver  en los recuerdos las cosas que aun conservo,

la curiosidad, el amor a la naturaleza,

a la musica, a los papeles pegados en las paredes de mi pieza

pero también veo que he evolucionado

Y  que si hay cosas que han quedado en el pasado
es porque probablemente ya no me brindan ninguna respuesta

en el techo de mi cuarto no hay relieve

pero creo que el hecho de que se descascare cuando llueve

me ha vuelto tambien, un poco, lo que soy

materiales

 estamos hechos 

de antecedentes, fechas, flechas  y 

velocidades  diferentes

mientras se  golpean los mismos ventanales de siempre

otra vez el vértigo del empedrado brutal

la soledad y el agotamiento del claustro romántico

la miel y la confusión existencial

que bucle el del amor

que circulo de la muerte que es a veces

te vi 

y todas mis meditaciones se rompieron

en que tipo de  belleza creía?

atraída por la negrura profunda de tu antro

por el desnivel y el ritmo  de tu cercanía

en  contra de mi forma de hacer las cosas

aprendiendo a quererte

pero nunca a arder de a poco

como un tono adentro de una melodía solar

que tampoco sabe que está haciendo mal

y que suena como puede

 digo un tono por no decir un postre, 

 un libro, un pin o un flyer

lo que sea que encuentres tirado

no escribo teniendo mucho cuidado,

ni  en búsqueda del tiempo perdido,

ni de certezas ni de transformaciones,

escribo sin muchas expectativas y mucho menos intenciones

como si estuviese  viendo por la ventana

que algunos días  los bordes del corazón están mas gruesos 

que otros

de que vendria a ser yo un antecedente?

 otra vez me acosa la velocidad de las cosas.

mientras  la angustia  me escribe la  tesis, me hace darte un beso de costado como si me hubiese acalambrado.

otra vez no me anduvo el detector de humo.

no quiero ser un antecedente de incapacidad para tragar.

No quiero estar como un rigntone  todo el dia adentro de tu celular,

 un discurso que cualquier neurona te leería a gritos.

No quiero estar en tus zapatos ni en los zapatos de tu viejo.

No quiero ser el uber que me lleve a mi casa, no quiero ser una funda ni una carcasa, ni un amor errado, ni los colores mas lindos del mundo. Azul electrico y amarillo moribundo.

No quiero volver a verte engualichado.

Creeme, hay nuevas formas de hacer las cosas.

todo es un modelo teorico

 otro año mas de no saber,

otro año de miedo a enloquecer

en el subte, en el bondi o en la esquina

abajo la ciencia y arriba la brujeria

y viva la  tecnologia en esta vida
incendiada de  ignorancia

 

boluda, como es que estas tan segura de que no sos un modelo teorico? boludo, como estas tan seguro de no ser una abstraccion.

el mapa de una region no es la region,

en que se transforma la desinformacion?

 y  como sabes que ese pichon  de calandria no tiene 37 años

 vos que  todavia lees los diarios,

y a veces pensas como ejercicio de nostalgia

 

 

a ver, que sueña un periodista?

y a donde  se fue de vacaciones mi psicoanalista?

 son la confusion, la incertidumbre, la curiosidad y el  fanatismo los que no  se van de vacaciones,  lo que no se agota

como el abismo de   la linea que separa el triunfo de la derrota

cuando aprendes que ganar  es para perdedores

y que las  perdidas son en realidad  transformaciones

que lo que  amasamos y lo que decimos

que el   lenguaje, el suelo,  el amor

y los procesos cognitivos

 

que  es importante  bailar como una  frecuencia dentro  del rango audible,
y trabajar

 haciendo lo mejor posible